MALETAS DESVALIDAS

Espera la palabra
en mi cerebro
a engancharse a otra
y crecer,
pausadas quedan
las palabras en el nido,
esperando el momento
que verán la luz
en el poema.

No es un tiempo consciente
el nacimiento,
a veces me superan,
a veces me rescatan
del pozo de lo oscuro,
llaman mi atención
y salen libres,
me ayudan a expresar
lo que va en mi,
que ni certero siento.
Y el verso redondea
aquella idea,
cual hilo conductor
que ordena, lucha,
en aliviada digestión
del pensamiento.

Otras veces voy forjando,
con espíritu cantero
el verso que lucha con la idea
y golpea cual vocero
las paredes del poema.
Las palabras hacen fila
en las estaciones vacías
de aquel pueblo que sin nadie
las dedica al viento
entre estrellas, cinceles,
rosas y sedas,
lunas, soles y rocas
y tierra en el arado,
y amores y deseos,
que vuelan y no vuelven,
o vuelve en forma de sonrisa
en distraída lectura del poema.

El poema se ha llevado las palabras
cual taxista ayuda
a las maletas desvalidas
que duermen a la espera
del dulce despertar
o del parto doloroso
del poema.

Acaba el poema Pupitre del inocente Juan Carlos Mestre con tres versos:
"Los pequeños poemas se parecen a los taxistas
hacen fila en las estaciones
ayudan a las maletas desvalidas".

QUINTA A SALGUEIRA

Ante mí
el amanecer despierta.
La naturaleza trabajó
toda la noche
para ofrecer el nuevo día,
giraron las estrellas,
el sol abrió la puerta.

Estoy inmersa
en la gran máquina
química, física del Universo,
que con perfecta exactitud
cumple el rito diario
de la luz y la oscuridad.

Es otoño y el rocío,
las higueras y nogales
cumplen su ciclo,
acabo de recolectar
la uva y su líquido gozoso,
y las manzanas
y los huertos se preparan
para el suave ritmo dorado
del otoño.

DOURO EN MÍ

Se abre el río Douro
como abre paso la vida,
pesadas rocas ya desgastadas
abrazando su curso.

Desgastada y nueva
mi vida cada día,
erosionada
por miles de pequeñas
espinas de hielo
que en esta noche,
agrietan, construyen
tejiendo hilos,
sonrisas, sentimientos
y espadas.

No puede el ruido
de voces enemigas
romper mi impulso
de gozar el suave ritmo
de esta Naturaleza
que me llena, perfora,
me alimenta y crece.

Calmo está el río
cuando cae la tarde,
baja ondas azules,
mueve verdes susurros,
y yo,
plena de sol vivido,
tejo nueva espada,
nueva capa, nuevo pan
que en el camino
consumiré mañana.

En la Playa fluvial de Freixo de Espada a Cinta (Portugal) en la zona de los Arribes del Duero puedes embarcar y pasear por el río. El domingo pasado estuve por allí y mientras pasaba la tarde en las riberas del Douro escribí este poema.

ENHORABUENA MAESTRO MESTRE

Este verano marché de vacaciones con La Casa Roja de Juan Carlos Mestre en la maleta y aún la llevo en el bolso para degustarla poco a poco en los ratos libres que dispongo.

Esta semana el poeta Juan Carlos Mestre ha sido galardonado, por su obra La casa roja, con el Premio Nacional de Poesía, que concede el Ministerio de Cultura.

No puedo por menos que felicitarle y seguir disfrutando de la joya que creo que este libro.

Os dejo un poema que me gusta especialmente.

La fotografía, un trocito de jardin que encontré por los mundos que practico, porque este libro está siendop como un jardín zen para mi.

ASAMBLEA

Queridos compañeros carpinteros y ebanistas,

les traigo el saludo solidario de los metafísicos.

También para nosotros la situación se ha hecho insostenible,

los afiliados se niegan a seguir pagando cuotas.

A partir de este momento la lírica no existe,

con el permiso de ustedes la poesía

ha decidido dar por terminadas sus funciones este invierno.

No lo tomen a mal,

pero aún quisiéramos pedirles una cosa,

mis viejos camaradas amigos de los árboles

acuérdense de nosotros cuando canten La Internacional.

¿LA BELLEZA ES INÚTIL?

Acelerado paso
paseamos cada día,
abrazamos máquinas,
pulsamos botones
de espaldas al otoño.

Todo es rápido,
todo es fútil,
se pone en marcha
a nuestra voluntad.

Rodamos carreteras,
poblamos edificios,
reducida queda
la belleza de la hoja
caída, dorada y el cisne
que surca aquel estanque
como intemporal signo
de la vida serena
que la naturaleza viste.

Es inútil la belleza
sino sirve para

vivirla y absorberla.

Os contaré una historia. A la salida de Infiesto (Asturias), en dirección a Espinareu, hay dos tuyas gigantes. Casi llegado el otoño, unos diez poetas se suben a las ramas de una de las tuyas y en el seno de esta catedral verde leen poemas, entonan sus cantos a la belleza y a la vida o a la desesperanza.

La fotografía y esa grieta son de una rama de la tuya en la que leímos este año y a la vuelta de ese peregrinaje tan especialmente gozoso escribí este poema.

Lo mejor del fin de semana los sonidos del mar y la música del grupo Mayalde.

Escuchar el mar y su oleaje, mientras las olas bañan de espuma la fina arena de nuestras playas, es un lujo. Este inicio del otoño que en Asturias está siendo como un verano que no nos abandona.
El domingo también pudimos disfrutar en el Museo del Pueblo de Asturias de Gijón una larga sesión con el Grupo Mayalde. Primero un mixto entre conferencia y taller sobre la Madre que parió a la música y al atardecer un Concierto en el Tendayu del Museo del Pueblo de Asturias. Eusebio, Pilar, Laura y Augusto, son de un pueblo de Salamanca, recuperan y renuevan cantos e instrumentos naturales y populares y hacen música con cualquier cosa. El grupo se hizo con nosotros rápidamente explicando, convenciendo, provocando con cada instrumento que utilizaba, panderos, cazuelas, acordeones, una mesa, bastones, las manos, los pies, el almirez… y los demás participábamos constantemente de su música.

Los sonidos a la orilla del mar hay que disfrutarlos en directo y en cuanto a los sonidos y la música del grupo salmantino Mayalde los podéis ver y escuchar bien en su página web o en youtube.
http://www.mayalde.com/

Os recomiendo buscarlos en la red para conocerlos y recuperar el placer de cantar entre amigos.

NO PASA NADA

No pasan más que
risas y nubes blancas,
lágrimas y tormentas,
ajetreo lunático
en el agua del mar
y el sol sale de nuevo.

No pasa nada,
no es preciso buscar guías
tan sólo seguir firme
en el camino,
y un poco de tus sueños
por si la noche dura
demasiado,
y mil sonrisas
por si mis fugaces cometas
hoy no alcanzan cielo.

No pasan más que
las palabras importantes
que tú escoges como rumbo
y aquellos recuerdos
que no fueron
y aquellas miradas que
inundan el presente
para cerrarse en
solitarios
e inciertos
hados futuros.

No pasa nada,
nunca pasa nada
salvo el tiempo,
sólo la vida.